Зеленый форум: HP Fanfiction

- Итак, дамы и господа, мы начинаем прямую трансляцию финального матча Чемпионата мира по квиддичу... - старенький радиоприемник отчаянно затрещал.
Рон немилосердно приложил его кулаком, потом еще пару раз.
- Вот на поле появляются команды: сборная Ирландии в изумрудных мантиях, сборная Болгарии – в алых.
Рон вздохнул и откинулся в жестком и неудобном, как любая казенная мебель, кресле, готовясь получить хоть такое сомнительное удовольствие от матча, как радиотрансляция. А ведь как все хорошо начиналось... И добираться близко - Финал-то в Англии. И билеты достал. И дежурство должно было быть только в следующие выходные... Ну какого василиска этот старый придурок Уоллис так неудачно аппарировал? Расщеп серьезный, еще пару дней в Мунго проваляется . И, конечно, никого, кроме Рональда Уизли, не нашлось, чтобы заменить это ходячее (точнее, сейчас пока не вполне ходячее) недоразумение. А что самое обидное, дежурство имеет все шансы пройти впустую. Уже шесть часов ни одного вызова: нет, он, конечно, рад, что в магической Британии все мирно и спокойно, только обидно немного.
- Болгары перехватывают инициативу! - надрывался между тем комментатор. - Нет... погодите!... ничего не разберу!...
Рон довольно крепко выругался и выключил радио:
- Тоже мне... Вот Ли...
Вот так и пожалеешь ненароком, что финал не устроили таки неделей раньше. Хотя в свое время тому умнику из Спортивного отдела быстренько по шее дали за идею. И правильно сделали. День Битвы - он ведь не только День Победы...
Рон вздохнул и побрел за новой порцией кофе.
В огромном зале Аврората было тихо и пустынно. Молодняк вымелся курить в коридор, после того, как любые заклинания перестали помогать выветрить дым из помещения.

Жирная часовая стрелка лениво подползала к двенадцатой отметке на циферблате, когда истерический визг аларма выкинул уже задремавшего старшего аврора Уизли из насиженного кресла. Из коридора с грохотом посыпался молодняк. Рон мельком глянул на огромную карту Королевства на стене, и противный липкий холодок пополз между лопаток. Тревожная алая звездочка мигала прямо над стадионом Финала.

Пропитавшийся гарью холодный ночной воздух ел глаза. Старший аврор Уизли медленно брел меж обгоревших поваленных остовов палаток. То тут, то там еще поднимались к ночному небу белесые клубы дыма. Прямо к еще не растаявшей окончательно Метке.
- Интересно, кто им такую пиротехнику продал?
Рон вздрогнул. Он не заметил молодого аврора, пока тот не подошел почти вплотную. "Стареем".
- Что с пострадавшими? Колдомедики уже всех эвакуировали?
- Да. Трое совсем плохи. Особенно та магла.
Рон вспомнил покрытое ссадинами тело девушки - "Лет семнадцать, ребенок совсем" - и его опять замутило.
- Где эти?
- Четверых взяли, с ними сейчас Прескот и Чарлтон разбираются. Остальным удалось уйти.
Рон выругался сквозь зубы и направился туда, где чуть в стороне от палаток стояли двое авроров, охранявших четверых скованных заклятиями бандитов в черных плащах с остроконечными капюшонами.
Он уже понял, что сейчас увидит белые маски.
Лучше бы это были маски…
Сидящие один за другим подняли головы.
На секунду Рону показалось, что в него попали одновременно круциатусом и ступефаем.
Черная прядь, прилипшая к потному лбу. Зеленые пронзительные глаза. Копия отец, от матери во внешности ничего.
Тонкие аристократические черты. Внимательные карие глаза. И медленно темнеющие белокурые локоны.
И двое остальных - будто отражения друг друга. Рыжие волосы горят осенним огнем даже в неверном свете люмосов.
Боль в середине груди медленно отступала, оставляя после себя только гулкую пустоту.
- Вы, подонки... Зачем? - слово падает пустой шелухой.
В зелени глаз отражается его непонимание:
- Но ведь это всего лишь маглы и грязнокровки.
Кулак аврора взлетел к лицу восемнадцатилетнего подонка... И бессильно опустился в последний момент.
- Увести.
А сам еще долго стоял посреди пепелища, глядя в никуда.