Сегодня Поттер пришел рано. Обычно он заявляется, когда уже глухая ночь. Сейчас же заходящее солнце только сочится лучами в окно кухни, а он уже здесь. Устало шарит по холодильнику в поисках съестного, зная, что ничего не найдет. Каждый раз одно и то же. Я, отвернувшись к столу, рассматриваю пузырьки с травами и специями: орегано, майоран, базилик, белый, красный, душистый перец, имбирь, барбарис и гвоздика. Я никогда не готовлю, мне просто нравится смотреть на них, иногда дотрагиваться и даже открывать, втягивать носом душистые, пряные, острые, кисловатые ароматы.
Тяжело вздыхает. Ну неужели нельзя было что-нибудь купить пожрать? И это тоже ритуальная фраза. Смотрит устало и с укоризной. Купить пожрать. Простые слова. После того, как он появился у меня на пороге, я перестал накачивать свою речь пафосными, витиеватыми, замысловатыми фразами. Я выражаю свои мысли просто и четко, иногда грубо. Вот, как он только что: купить пожрать.
Просто и четко: вот стоит его чашка, голубая с белыми полосками, она удобно ложится в руку, он любит наливать в нее чай и греть пальцы жаром ее фарфора. И никогда не пьет из нее. Чашка стоит там уже ровно полгода, на том же самом месте, на краю стола, у стены. Два месяца назад Поттер начал курить, и рядом с голубой чашкой появилась пепельница – корявое глиняное блюдце, трансфигурированное им из пивной крышки. Корявая, потому что он никогда не был силен в Трансфигурации. А глиняная, потому что “не Поттеры горшки обжигают”. Его слова. Переиначенная маггловская присказка. Он любит нести всякий бред, якобы придающий значение его словам. На самом деле, Поттер прост как пряник, и я вижу его насквозь.
Сейчас он аппарирует в какой-нибудь маггловский фаст-фуд и притащит мешок дурно пахнущего жареного картофеля и гамбургеров. Иногда это не менее отвратительная китайская еда. Потом усядется в гостиной перед телевизором, который сам же купил, и который я никогда не смотрю без него, и, задумчиво уставившись в экран, примется пожирать все это, изредка облизывая пальцы и вытирая их о свои темно-синие джинсы. Хлопок. Ну, что я говорил? Его не будет примерно десять минут, я успею сходить в уборную и отлить. Да, именно отлить. Я же предупреждал о словах.
Иногда я присоединяюсь к нему. Сажусь на диван, коричневый и удобный, и протягиваю руку к его промасленной торбе с едой. Вот и сейчас. Он немного удивленно смотрит на меня, потом передает пакет с картошкой. Мы сидим, тупо пялясь на то, как полуголая девица отплясывает танец со змеей на столике в какой-то дрянной забегаловке. Девица приятная, с грудью и задницей. Да, задница у нее что надо. Поттеру тоже нравится: он глядит, приоткрыв рот, уголок которого измазан горчицей. Теперь я смотрю не на девку, обернувшуюся вампиром, а на Поттера. Худое, невзрачное лицо, истончаемое пляшущими на нем бликами сменяющейся в телевизоре картинки, глаза мерцают в темноте за этими уродскими очками, подался немного вперед. Кого может увлекать эта чушь с вампирами? Его. Я усмехаюсь и отворачиваюсь обратно к экрану. И это тоже ритуал. Я имею в виду, не то, что это всегда девица со змеей, а то, что я смотрю на Поттера, когда он этого не замечает.
Поттер появляется здесь с завидным постоянством два раза в неделю: это всегда неизменно среда и пятница.
По средам он задерживается ненадолго. Чуть за полночь – и он аппарирует. К своей рыжей. Я всегда называю ее “его рыжая”. Не потому что не люблю рыжих или ревную. Просто это такие простые слова. Два слова. “Его рыжая”. Это все о ней. Все, что я знаю или хочу знать.
По пятницам он остается на ночь. Всегда. Заваливается спать там, где его смаривает сон. Иногда на диване в обнимку с пультом от телевизора и пивной бутылкой, иногда на столе в кухне, подложив под голову худые жилистые руки, иногда в моей постели, зарывшись лицом в клетчатый сине-зеленый плед. Сегодня пятница, а, значит, он останется. Не могу сказать, что осознание этого факта наполняет меня каким-то особенным чувством. Нет. Все как всегда.
Я до сих пор не знаю, почему он пришел сюда тогда, полгода назад. И знать не хочу. И не теряюсь в догадках. И сплю хорошо. И крепко. Была пятница. Он неистово звонил в дверь, буквально вдавливая кнопку в стену. Я открыл: худой, взъерошенный, он криво усмехался, поблескивая глазами из-под идеально круглых стекол. А потом мы сидели на кухне, молча потягивая пиво, принесенное им, и изучали: он – меня, а я – пузырьки со специями.
А на следующий день на краю стола появилась чашка, голубая с белыми полосками, фарфоровая и удобно ложащаяся в руку.
Название: А? Автор: Hate_U Бета: dreamcatcher Рейтинг: R Пейринг: SS/HP Направление: слэш Жанр: затрудняюсь, если честно, и немного юмора Дисклеймер: все – госпоже ДжКР Саммари: мини-снаррик о курице, логических умозаключениях и неосознанном :) POV Снейпа. Сиквел к фику «Чашка» Размер: мини Статус: закончен Размещение: с моего разрешения Посвящается: Solli, которая хотела сиквел НЦ :) НЦ не получилось, держи R-ку, друг ;)
Только вылезаю на свет божий из подвала и сажусь за чашкой чая почитать журнал, как раздается звонок в дверь, резкий и прерывистый. Тяжело вздыхая, сую ноги в тапки и иду открывать. Поттер, как всегда, вихрем проносится мимо меня на кухню, бросает сумку на пол и принимается греметь посудой. Я следую за ним, встаю в дверном проеме, прислонившись плечом к косяку, и с любопытством наблюдаю за его возней. Мне интересно, когда же он, наконец, обратит свое внимание на сковороду с жареной курицей, стоящую прямо на середине плиты. Роется в холодильнике, настенном шкафу, зачем-то заглядывает под стол и на подоконник. Нет, он безнадежен – никогда не видит того, что у него под носом. И я не имею в виду эту чертову еду. Фыркнув, опускаюсь на стул и открываю «Вестник зельевара». Одним глазом пытаюсь прочитать что-то, другим – слежу за ним. К моему величайшему разочарованию, Поттер, наконец, обнаруживает искомое, с ликующим воплем подпрыгивает и садится на стол, выуживает из посудины куриную ножку и жадно вгрызается в нее зубами. На лице блаженство, ноги болтаются туда-сюда, а по тонким пальцам течет сок и жирными каплями падает на пол. Впечатление такое, что их там, в аврорате, не кормят.
– Вас там в аврорате, что, голодом морят? Вечно приходишь и сжираешь мой ужин... – пропускает мою реплику мимо ушей и, облизываясь, швыряет обглоданную кость в мусорное ведро. Промазал. Ха. Я надеюсь, он прочитал неодобрение в моем взгляде. Сомнительно. Достает еще кусок, но теперь ест уже неспешно, смакует. Глядя на него, и мне хочется чего-нибудь пожевать. Кажется, где-то в шкафчике над раковиной были бисквиты. – Поттер, подай бисквиты. Там, в шкафу, – в ответ он демонстрирует мне свои руки, как бы говоря, что они у него грязные. Оно и не удивительно – ест как свинья. Ладно, обойдусь. Возвращаюсь к крайне скучной и уж точно не могущей соперничать с Поттером за мое внимание статье. Так, что тут у нас? Новые свойства корня солодки, применение когтей дракона в изготовлении антиспазматических зелий... – Снейп, – говорит он, не переставая обгладывать кость, – я развожусь... Он разводится. – Что скажешь? – глазищи пытливо смотрят прямо на меня. Притворяться, что увлечен чтением, больше не имеет смысла. – Почему я должен что-то говорить? Это твое личное дело, Поттер... – я действительно так думаю. Кажется. – Это так по-снейповски... – не отрывая от меня взгляда, обсасывает пальцы с громкими чмокающими звуками. Я согласно киваю головой. Да, это по-моему. – И все же? – с глухим стуком вторая кость разделяет участь первой. Пускает воду из крана и начинает мыть руки и лицо. Брызги аж до меня долетают, а расстояние между нами, между прочим, около 5 футов. Смотрю в его худую спину, обтянутую светло-коричневой рубашкой с короткими рукавами и уверенно повторяю: – Повторяю: мне нет никакого дела до твоей личной жизни. – Именно. Все, что я знаю о нем, происходит здесь, в этих стенах. Немного, но я не требую большего. – Ему нет никакого дела... – фыркает он, поворачиваясь ко мне и утираясь рукавом. – А до того, что я твою курицу ем, есть? – До курицы есть, потому что она моя... – э-э-э... До меня доходит, что я только что сказал, и я замираю в надежде, что Поттер ничего не понял. Зря. Сузил гляделки и смотрит нахально, вроде как говорит – я тебя раскусил. – Курица твоя – и до нее тебе есть дело, да? – вкрадчиво начинает он, раздувая ноздри. Губы блестят от жира – даже умыться как следует не может. – А я не твой – и до меня тебе дела нет... – и когда этот паршивец научился делать логические выкладки? – А если стану твоим, то будет дело, да? Считаю за лучшее промолчать. Не многозначительно, а просто промолчать, потому что сказать мне, как это ни странно, абсолютно нечего.
Невозмутимо встаю и, одарив его отсутствующим взглядом, иду в гостиную. Следует за мной по пятам, как обычно, и старается дышать в затылок, да только это ему никогда не удается – он на полголовы меня ниже. И, как обычно, усаживаемся на диван перед телевизором.
– Ну так что? – крутит в руке пульт, но использовать его, похоже, не собирается. – Что «что»? – поворачиваю голову к нему. О, нет. Я знаю этот взгляд – «не отстану, пока не сдашься на мою милость» называется. Чудесно. Возможность провести тихий вечер у голубого экрана накрылась медным тазом. – Я все сказал. И вообще, иди причешись – у тебя на голове воронье гнездо. – Да привык я уже к его прическе, привык. Но почему бы лишний раз не подразнить его? – Снейп, – угрожающе тихим тоном, – я серьезно... – чем тише он говорит, тем более значим для него разговор. Похоже, это надолго. Вздыхаю. – Что случилось? Сразу выпьешь яду или...? – Не, давай вина, – вновь легкомысленно перебивает он меня, – сегодня мне надо расслабиться. – Вина ему, видите ли. Что ж, у меня вроде где-то завалялась бутылочка красного – подарок от благодарного студента. Не самый лучший сорт, но для Поттера сгодится. Он едва различает вина по цвету, что там говорить о вкусовых характеристиках. Сам я предпочитаю бренди, но сегодня, похоже, нужно сделать исключение. Плещу и себе немного, затем подаю ему стакан с рубиновым напитком. Он зачем-то разглядывает его на свет от лампы – изображает из себя рафинированного знатока вин или что? – и говорит: – Слушай, зажги камин, а? Мерлин, сегодня, что, День капризов или конкурс «Ублажи Поттера на все сто»? – Какой камин, имей совесть – на дворе июль жарит. – Горестно вздыхает и смотрит на меня глазами побитой собаки. Я невольно проникаюсь мыслью, что Блэк имел самое прямое отношение к происхождению этого паршивца на свет. – Ну пожалуйста, мне хочется уюта... – уюта ему. А я, что, не уютный что ли? Со скрипом тянусь за палочкой: – Инсендио! – за решеткой вспыхивает яркое пламя. По полутемной комнате мгновенно начинают плясать причудливые тени. – Ну, доволен? Надеюсь, это все на сегодня? Он кивает и делает большой глоток. Затем призывно хлопает ладонью по дивану рядом с собой. Это что за фамильярности? – Сядь ближе, не хочу кричать... Поговорим, ладно? – примирительно улыбается он, и мне не остается ничего другого, как уступить просьбе. Обычно я стараюсь держаться на расстоянии, но раз у человека жизненная трагедия... – Ну, – ворчу я, – так что стряслось? Или ты мне снова будешь полночи мозг полоскать, как в тот раз? – месяца два назад он сказал, что его выперли с работы, а потом оказалось, что всего лишь вынесли предупреждение о неподобающем поведении. Не знаю, что он там делал: палочкой в носу ковырял или что, факт остается фактом – я не спал до 4 утра, слушая его нытьё, и вынужден был давать лекции в университете в полусомнамбулическом состоянии. Поттер тот еще манипулятор. Но сегодня у него этот номер не пройдет. – Ну... – он поджимает губы как старушка-зеленщица, что держит киоск за углом. Забавный этот Поттер, честно. – Джинни... – я морщусь – не люблю, когда он называет ее по имени. Но он-то этого не знает, поэтому продолжает: – Джинни... Она сказала, что я плохой муж и, в общем, ей кажется, что у меня кто-то появился... – смотрит на меня непонятным взглядом и снова делает большой глоток. Мда.
Молчим. Долго так молчим. И вино уже кончилось, и поленья едва тлеют. Про мысли в моей голове я вообще не упоминаю. Наконец:
– Поттер, – голос звучит как-то глухо, – ты чего ко мне ходишь-то? Он поворачивается, улыбается и говорит прямо в глаза: – Снейп, ты идиот, – я оскорбляюсь. И по игривым искоркам, загорающимся в его зеленых глазах, вижу, что он это заметил. – Иди в жопу, Поттер, – ухмыляется, как мартовский кот, объевшийся сметаны. Нет, как малолетний паршивец, сожравший мою курицу. – Это приглашение? Молчу. Потому что молчание – золото. Поттер подается ближе, наматывает прядь моих волос на палец, дергает к себе и спрашивает хрипло: – Давно хотел спросить, чего у тебя волосы все время грязные? – фыркаю ему прямо в лицо: – Потому что мою их редко, – кривлюсь от боли, и вдруг чувствую – к моим губам прижимаются его, мягкие, горячие и чуть пахнущие терпким дешевым вином. На миг оторопеваю. – Это что? – спрашиваю я каким-то не своим, писклявым голосом. А у него в глазах туман. Нет, честно. – Я думаю, любовь... – задумчиво отвечает он, снова склоняясь ко мне. Любовь. Мне 42, и я не знаю, что это. – А... – Ага.
***
Так вот она какая, эта любовь: когда пятница, и задница горит огнем, и мокрые простыни под ней, а рядом лежит, закинув ногу на ногу, теплый и разомлевший Поттер и, меланхолично выпуская клубы дыма в потолок, курит маггловскую сигарету. – Так я перееду к тебе, Снейп? – непринужденно спрашивает он, лениво поглаживая своими худыми ловкими пальцами мое бедро. – Переедешь ко мне? – он шутит, верно? – Ага, перееду, – дергает за волосок, отчего я недовольно шиплю. Зараза. – С какой стати, Поттер? Удивленно смотрит на меня, хмурит лоб, кривится: – С той, что у нас любовь, Снейп. – Любовь? Ты меня только что в жопу отымел, Поттер. Теперь ЭТО так называется? – Ага... – А. И нависает надо мной, тощий, растрепанный, шея вся в засосах – моя работа, между прочим – и снова говорит: – Ты идиот, Снейп. – В этот раз оскорбляться мне неохота.
***
Позже, уже под утро, я засыпаю, легко обнимая Поттера, уткнувшегося носом мне в подмышку и щекочущего дыханием кожу. Может, это и вправду любовь? Я ведь раньше ее не встречал – мог не заметить... А?
Пост N: 133
Зарегистрирован: 19.11.05
Откуда: москва
Отправлено: 26.02.07 12:20. Заголовок: Re:
Hate_U пишет:
цитата:
Такое первый раз про Снейпа слышу, чессло
Hate_U Исправлено модератором.
А вот мне нравиться такой :P по мне он оч реальный ... уставший от жизни чувак желающий покоя //А тут вечно поттер мешаеться ... Но у тебя он очень весело мешаеться . так скаать обстановку разбавляет. очень милый. :)
Пост N: 134
Зарегистрирован: 19.11.05
Откуда: москва
Отправлено: 27.02.07 11:38. Заголовок: Re:
Это вы зря я очень даже уважаю ....
просто написала то что часто вижу тут .... Если резко то извиняюсь. Но все равно ведь правда. Яж не говорю что это плохо или хорошо ... просто большенство голосуют в другую сторону :P А я вот что-то в ту сторону не могу - так что если мои слова и резки то уж точно не против мнения большенства - а о себе - ибо это я белая ворона
светлана-z, любое мнение имеет право на существование, и если Ваше отлично от других, то это вовсе не значит, что оно неправильное или плохое, и уж тем более это не делает Вас белой вороной Мне и вправду больше по душе такой Снейп и чуть более активный Гарри.
Algine, спасибо большое. Знаю, первый получился "душистый" (от слова "душа") такой, второй - чуть более просчитанный, ну и понятно, ХЭ все-таки, что в обычной жизни несвойственно
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 713
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
здорого написано 
Приятно, что Вам понравилось, да еще настроение подняло 
А что тогда любишь? 
Такое первый раз про Снейпа слышу, чессло 
Наверное, чЮЙства его непонятные пришибили, ну и первый раз, знамо дело 
- участник сейчас на форуме
